Nacidos para ganar

Evidentemente, amadísimos, globalizados, megaletileonorisofiados y eufóricos niños y niñas que me leéis, nuestro país ocupa un lugar preferente en el concierto mundial de las naciones. Siempre ha ido así, digan lo que digan los centrifugadores (vamos, los que esperan salir lo más lejos posible del madrileño Cerro de los Ángeles, donde se encuentra el centro geográfico de España, Patria Común e Indivisible de los Españoles y de las Españolas) que no saben estarse callados y royendo en silencio su rencor por las esquinas de la Piel de Toro.

Ayer fue la hazaña de Viena. La selección española conquistaba el Campeonato Europeo de Fútbol. Take of the frasco, Carrasco!!! ¡Toma ya! Desde la lejanísima época de Carlos I de España y V de Alemania (a principios del siglo XVI) nunca se había visto a los hispanos doblegar la fortaleza germana. Anoche se produjo la hazaña. O sea, que las clases bajas podéis estar encantadas no sólo de haberos conocido, sino del haber sido testigas (porque tiene que haber concordancia de género entre el de las clases bajas –femenino—y el complemento directo –testigas-). Pero eso ya es historia futbolera, objeto de estudio, incluso, en la Escuela de Verano de la FAES aznarita, aznariana y aznarosa, donde, a buen seguro, José Antonio Camacho y Manolo Lamas, las vibrantes y patrióticas voces de  Cuatro, podrían dar una o dos, hasta tres incluso, clases magistrales en un seminario que podría titularse “La selección nacional de fútbol como aglutinadora de la Unidad Nacional de España”. Es una idea que brindo desinteresadamente.

    Ya ha quedado demostrado que los jugadores de la selección española de fútbol han nacido para ganar. Son triunfadores. Especialmente desde que Luis Aragonés (gracias por el dato, querido Emilio Martínez) tuvo el buen sentido de prescindir de Raúl. Por tanto, pequeñines/as míos, honor y gloria a los triunfadores y que las púberes canéforas les ofrenden el acanto. Eso sí, con permiso de la ministra de Igualdad y sociolingüista a ratos perdidos, Bibiana Aído.

    Pero si ayer domingo, 29 de junio de 2008, fue un día de gloria para nuestra bienamada Patria, el de hoy, lunes 30 de los mismos mes y año, tampoco le va a la zaga. Durante cuatro días, España es la capital mundial del petróleo. Otro hito triunfal que, este mediodía,  hemos celebrado adecuadamente en el club. Sí, Madrid acoge la decimonovena edición del Congreso Mundial del Petróleo, líquido fósil que es a nuestra sociedad lo que la sangre es al cuerpo humano. En menos de veinticuatro horas hemos pasado del oro futbolístico al oro negro, magma nutricio de la economía occidental. Ver posar a los principales capitostes petrolíferos junto a Su Majestad el Rey ha sido ver una deslumbrante fotografía de un equipo triunfal.

    Ya sé que muchos derrotistas hablan de que hoy mismo el barril de petróleo Brent se ha puesto a 143 dólares. Parece mucho, pero convertid esa cantidad en euros y ya veréis como no es para tanto. Son, exactamente, 93,464 euritos. Papá y sus amigos, por supuesto, están muy preocupados por ello. A estas alturas del año –y lo que diga papá va a misa de una oficiada por Rouco Varela- la cotización del crudo Brent debería estar en los 100 dólares por barril. Interesa poder realizar beneficios a mitad de año, justamente antes de las vacaciones. Digamos que así uno puede irse en su yate, de crucero por las aguas de Cerdeña, que es lo más de lo más, como mucho más tranquilo, ¿verdad? . Que no es cuestión de hacerlo en una zodiac, a todo tirar semirrígida, o en un pedalo, de esos que se alquilan por horas en las playas más cutres del extenso litoral español.
Si los chicos de Luis son nacidos para ganar, ¿qué os voy a decir de nosotros, los ricos? Triunfadores desde la cuna. Eso es lo que somos.