Diego Armando

Para muchos de los habitantes del otro lado del Atlántico, pongamos que rumbo SSW (es lo que me ha soplado el capitán de mi yate), el hablar de Diego Armando Maradona es, en la inmensa mayoría de los casos, como mentar al enviado de Dios sobre la Tierra. Y lo mismo sucede en Nápoles, que allí el argentino comparte gloria popular con San Genaro y los más ilustres jefes de la Camorra. Lo que yo os diga, amadísimos, globalizados, megaletileonorisofiados y maradoneados niños y niñas que me leéis...

    Curioso personaje el también conocido como El Pelusa, jugador, en su día, del F.C. Barcelona (y él y su corte de amigos fueron notables animadores de las noches  barcelonesas), leyenda viva del fútbol –eso dicen—y acabado espécimen de peso y contorno elástico. (Vamos que se infla y desinfla como un balón, recurrid a las hemerotecas de los quinces últimos años para comprobarlo). Ahora, Maradona (alguien con muy mala uva –y no diré quién—le llama Metadona) ha alcanzado una de sus más grandes aspiraciones –no la única, snif, sniiiffff—al ser catapultado al cargo de entrenador de la selección de fútbol de la República Argentina, una de las más queridas hijas patrias de la Madre Patria. Carrerón que lleva el pide de oro...

    Cuando la presidenta argentina, madame Kirchner, ve como desciende su popularidad positiva (en cambio, la negativa ha subido como la espuma) al meter en el corralito estatal los fondos de pensiones privados, a Maradona los descamisados y las barras bravas (algo así como los hooligans de allende el Atlántico) lo canonizan y lo elevan a niveles tan altos como los que alcanzó Eva Duarte de Perón. Todos los pecados de Diego Armando le han sido perdonados. Maradona regresa a la palestra pública sin tacha (y sin raya), rebajadito de kilos (el pibe llegó a estar como un cachalote) y en loor de multitud. Todo sea a la mayor gloria del fútbol-espectáculo. ¿Espectáculo o negocio?... Pongamos que una mezcla de ambas cosas.

    Para los forofos del fútbol no hay crisis que valga... Antes dejarán de comer que de pagar, cada temporada, la cuota de abono del club de sus amores. Si esto, pequeñines/as míos/as, ocurre en España, madre de naciones hermanadas por una Lengua Común, imaginaos el delirio que se desata allá por el Cono Sur... Los brasileños tienen a Pelé (Nelson Arantes do Nascimento) y los argentinos, aparte de Alfredo Diestéfano, apalancado como presidente de honor del Real Madrid, sacan pecho y presumen de Maradona. Aunque, ciertamente, éste ya no está para muchos trotes tras el balón, pero sí para ejercer como entrenador de la selección argentina.

    Seguro que Diego Armando hará que en las riberas del Río de la Plata, en las llanuras de la Patagonia, en las estribaciones orientales de la cordillera andina, en Entre Ríos, en la Rioja, y hasta en Ushuaia, la ciudad más austral del mundo, allá, en Tierra de Fuego, mirando a la Antártida, las masas futboleras se olviden de sus penurias y vibren al unísono con el juego de la selección albiceleste. Patriotas que son por aquellos pagos...